— Решил я как-то Голодец посетить, — рассказывает мне Рома, — пряников там купить, на старые дома посмотреть. Сравнить с тем, как в твоих рассказах все описано. Сел в свой «Форд» и поехал. А места там, надо сказать, глухие, на десятки километров леса да кустарник — никаких тебе деревень. Похоже очень на то, как мне одна знакомая свою поездку в Архангельскую область описывала.
Они тогда с подругой решили на машине по Русскому Северу прокатиться — посмотреть всякие заброшенные деревни, может, найти чего. Ну и нашли заброшенную колонию. Исправительное учреждение. А вдалеке по тому же проселку деревня виднеется — то ли жилая, то ли не очень. Собака лает, а людей нет. Дома какие-то черные, покосившиеся.
Пофотографировали они колонию, взяли какой-то журнал, который там валялся, и поехали обратно к трассе. В деревню не рискнули идти. Нет в пустынных местах страшнее того, когда кто-то есть.
Едут на своем «Жуке», и вдруг навстречу самосвал, а за рулем мужик страшный в телогрейке. Самосвал мимо в сторону деревни проехал, а они поднажали. Мало ли чего. В такой-то глухомани. Проехали еще несколько километров и видят в заднее зеркало: самосвал их нагоняет, а в кабине уже два мужика сидят. Жмут они на газ, а самосвал все ближе.
Спас их поворот. Сразу за поворотом они в густые кусты съехали, а самосвал мимо пролетел и метрах в ста остановился. Сидят они в кустах и слышат, как выскочили из самосвала мужики и кричат друг другу: «Где они? Исчезли, бл… куда-то».
Походили мужики возле самосвала, поругались и потом обратно уехали. Натерпелись девчонки страху. Зареклись так путешествовать.
Ну а я путешествую. Я ведь мужчина. И область не Архангельская. Но места уж больно похожие. И не по себе как-то. Вечер. Дорога. Ни одной машины навстречу. И вдруг старый микроавтобус — а в нем сразу несколько страшных мужиков. За рулем вообще горилла.
Пронеслись мимо меня. И сразу по тормозам. Разворачиваются.
Я педаль в пол. Все, думаю, приехал, посмотрел Голодец. Тут даже и за поворотом не спрячешься. Но они отстают вроде. И вдруг то ли на гвоздь наезжаю, то ли еще на что — лопается баллон. Я еле выруливаю, торможу и в кусты. Слышу — микроавтобус возле моего «Форда» останавливается, и голоса:
— Удрать хотел. Где теперь его искать будем?
— Кажись, туда побег.
— Точно, в тех кустах схоронился.
— Выходи, мужик.
— Ловим его, парни.
Когда кусты возле меня ломать начали, я сознание и потерял. Сосуды у меня слабые.
Очнулся… Подо мной кровать, потолок белый, справа на стуле девушка в белом халате сидит, напротив окно распахнуто, а на подоконнике ваза с цветами и тот самый мужик, который микроавтобус вел.
— Очнулся? — говорит. — Что ж ты, дорогой друг, от нас бегаешь? Мы же тебя как почетного гостя должны были встретить.
— Какого почетного гостя? — говорю, стараясь не отключиться снова.
— А такого. У нас гостиница наконец открылась. А туристов-постояльцев нет. Не ездит к нам никто. Мэр так и сказал: кто первый приедет — встретим как почетного гостя, бесплатно в гостиницу поселим, сувениры подарим. А кто гостя привезет, тому премия. Вот мы и колесили по дороге, искали машину с не нашими номерами. Ты, мужик, правильно сделал, что к нам приехал. У нас в Голодце хорошо! Пряники вообще объедение!